В музее Победы
Я видел пушку в городе Ангарске
С крутым стволом военных грозных лет.
Она глядит совсем по-пролетарски,
Открыв, как грудь, свой боевой лафет.
Она прошла от Волги до Берлина,
Громя на Одере фашистскую орду.
Внимали ей предместия Харбина,
Победный гром ее услышал Порт-Артур.
А ныне спит ее могучий хобот,
На нем верхом — малыш, как на коне.
Близ пушки у весеннего сугроба
Играют дети в мирной тишине.
А старшие в музей пришли всем классом,
Из школы сгрудились гурьбой
Вокруг гранат, вокруг гвардейских касок,
Простреленных навылет под Москвой.
Притихли у портрета Кошевого,
На Жукова внимательно глядят,
На юного Матросова — «живого»,
На защитивших Родину солдат.
Стоят Олеги, Любки и Сереги,
Как молодая гвардия страны,
Как часть народа, что опять в тревоге,
Которого дороги вновь трудны.
В стране моей пошла такая мода —
Все перекрашивать на бело-синий цвет,
Но перекрасить душу у народа —
Нет, господа, вам не удастся, нет!
