издательская группа
Восточно-Сибирская правда

Зимнее

Снега, снега, сиреневые сны…

Морозом околдованы,

в сугробы замурованы,

стоят седые головы,

их шлемы среброкованны.

* * *

Графический рисунок сада:

плетенье гибкое ветвей

черемух, бузины, рябины

и прямоствольных тополей.

Сосна — как чаша олимпийцев,

в ней снеговой коктейль кипит,

но не огонь в зенит взмывает,

а воронье с ветвей летит.

* * *

Неспроста, неспроста

белка спрыгнула с куста!

Распустила хвост, как парус,

и взлетела на сосну.

Снежный шлейф за ней раздулся

и сверкает на ветру.

* * *

Я живу в краю сосновом

у залива на краю

и душистый и медовый

чистый воздух жадно пью.

Надышусь настоем травным,

от семи недуг составы

на живой воде сварю

и на лодке-плоскодонке

поплыву лесной сторонкой

в юность девичью свою.

Есть старинная примета:

коль до солнечного света

искупаешься в росе,

станешь снова молодая,

выйдешь, силой налитая,

в прежней девичьей красе!

1994

* * *

Живу я на проценты, как рантье,

изломанной судьбы моей проценты,

и все мои былые оппоненты

завидуют и злятся в суете.

Завидуют — имею бодрый вид,

и улыбаюсь, и смеюсь, и плачу,

ловлю еще какую-то удачу,

терплю уколы мелочных обид.

И по тропе своей наискосок

я поднимаюсь на свою вершину

и пополняю тихую дружину

написанных своей рукою строк.

Они назад скатиться не дают,

они меня подхватят, коль устану,

и я, пока дышать не перестану,

дорогу не сменяю на уют.

* * *

Стихи. Души потребность? Или суть

поэзии в изысканности духа?

Гармония ума? Услада уха?

Даны, чтоб от борений отдохнуть?

Стихи — серебряная нить

из высших сфер. От ангела и Бога

иль демона? В чье царствие дорога,

с крылом иль цепью лучше их сравнить?

Писать стихи — болезнь или профессия?

Еще никто ответить не сумел.

Растет в геометрической прогрессии

объем стихов. И есть ли им предел?

1996

* * *

И снова, музыка, тебя я воскрешу

в соединенье чутком рук и клавиш,

и снова, музыка, в душе я согрешу,

и ты меня помолодеть заставишь.

Под магией чернеющих значков

на разлинованной бумаге

вновь вырвусь я из суетных оков

и удивлюсь сама своей отваге.

Царица я над звуками сейчас,

одна владею царствами гармоний.

Мелодия, тебе мой слух воздаст

и контрапункта титул не уронит.

Бессмертный дух бетховенских сонат

над будничностью вновь меня возносит,

чтоб бурным вихрем аппассионат

в страданья человеческие бросить.

О музыка! На твой алтарь склонюсь!

Меня из бездн отчаянья спасала

ты много раз.

И вновь тебе молюсь:

не оставляй…

мне так ведь надо мало…

1979

* * *

В жизнь мою среди зимы холодной

ворвалась нежданная весна

потрясеньем бури первородной,

обмороком чувственного сна…

Все во мне значительней и проще,

глубже зренье просветленных глаз.

Так разбуженные бурей рощи

ждут и слышат тайных сил приказ.

Так земля, притягиваясь к солнцу,

замирает в ожиданье гроз…

Что же будет?

Счастьем ли упьемся

или полной чашей слез?

Завтра у автора этих стихов, нашего собственного корреспондента
по Черемховскому району — день рождения. Коллеги поздравляют
тебя, дорогая Татьяна Викторовна, и желают здоровья,
удач и дальнейших творческих успехов!

Читайте также
Свежий номер
Фоторепортажи
Мнение
Пресс-релизы
Проекты и партнеры
  все
Свежий номер
Важное
Adblock
detector