Зимнее
Снега, снега, сиреневые сны…
Морозом околдованы,
в сугробы замурованы,
стоят седые головы,
их шлемы среброкованны.
* * *
Графический рисунок сада:
плетенье гибкое ветвей
черемух, бузины, рябины
и прямоствольных тополей.
Сосна — как чаша олимпийцев,
в ней снеговой коктейль кипит,
но не огонь в зенит взмывает,
а воронье с ветвей летит.
* * *
Неспроста, неспроста
белка спрыгнула с куста!
Распустила хвост, как парус,
и взлетела на сосну.
Снежный шлейф за ней раздулся
и сверкает на ветру.
* * *
Я живу в краю сосновом
у залива на краю
и душистый и медовый
чистый воздух жадно пью.
Надышусь настоем травным,
от семи недуг составы
на живой воде сварю
и на лодке-плоскодонке
поплыву лесной сторонкой
в юность девичью свою.
Есть старинная примета:
коль до солнечного света
искупаешься в росе,
станешь снова молодая,
выйдешь, силой налитая,
в прежней девичьей красе!
1994
* * *
Живу я на проценты, как рантье,
изломанной судьбы моей проценты,
и все мои былые оппоненты
завидуют и злятся в суете.
Завидуют — имею бодрый вид,
и улыбаюсь, и смеюсь, и плачу,
ловлю еще какую-то удачу,
терплю уколы мелочных обид.
И по тропе своей наискосок
я поднимаюсь на свою вершину
и пополняю тихую дружину
написанных своей рукою строк.
Они назад скатиться не дают,
они меня подхватят, коль устану,
и я, пока дышать не перестану,
дорогу не сменяю на уют.
* * *
Стихи. Души потребность? Или суть
поэзии в изысканности духа?
Гармония ума? Услада уха?
Даны, чтоб от борений отдохнуть?
Стихи — серебряная нить
из высших сфер. От ангела и Бога
иль демона? В чье царствие дорога,
с крылом иль цепью лучше их сравнить?
Писать стихи — болезнь или профессия?
Еще никто ответить не сумел.
Растет в геометрической прогрессии
объем стихов. И есть ли им предел?
1996
* * *
И снова, музыка, тебя я воскрешу
в соединенье чутком рук и клавиш,
и снова, музыка, в душе я согрешу,
и ты меня помолодеть заставишь.
Под магией чернеющих значков
на разлинованной бумаге
вновь вырвусь я из суетных оков
и удивлюсь сама своей отваге.
Царица я над звуками сейчас,
одна владею царствами гармоний.
Мелодия, тебе мой слух воздаст
и контрапункта титул не уронит.
Бессмертный дух бетховенских сонат
над будничностью вновь меня возносит,
чтоб бурным вихрем аппассионат
в страданья человеческие бросить.
О музыка! На твой алтарь склонюсь!
Меня из бездн отчаянья спасала
ты много раз.
И вновь тебе молюсь:
не оставляй…
мне так ведь надо мало…
1979
* * *
В жизнь мою среди зимы холодной
ворвалась нежданная весна
потрясеньем бури первородной,
обмороком чувственного сна…
Все во мне значительней и проще,
глубже зренье просветленных глаз.
Так разбуженные бурей рощи
ждут и слышат тайных сил приказ.
Так земля, притягиваясь к солнцу,
замирает в ожиданье гроз…
Что же будет?
Счастьем ли упьемся
или полной чашей слез?
Завтра у автора этих стихов, нашего собственного корреспондента
по Черемховскому району — день рождения. Коллеги поздравляют
тебя, дорогая Татьяна Викторовна, и желают здоровья,
удач и дальнейших творческих успехов!
